NESTA ELEIÇÃO, LEVE SUA(S) IDENTIDADE(S)

 

Recebi este e-mail de uma pessoa a quem prezo nesta quinta, dia 28/10, a 3 dias das eleições:

“De: XXXXXXX

Assunto: Homofobia

Gasparetto,

Soube com ESPANTO que você vai votar em YYYYYYYYYY, que se comprometeu com WWWWWWWW contra o projeto de lei de considerar Homofobia no mesmo patamar do racismo. É um puta retrocesso para os direitos das minorias e inconcebível para mim que você, que pertence a elas, apoie este tipo de candidato. Se não gosta de ZZZZZZZZ, vote NULO, como o XXXX, mas não vote em alguém que está sendo apoiadX pelos mais obscurantistas setores da sociedade, tais como evangélicos e católicos fundamentalistas (Deus fez macho e fêmea, o resto é doença!), skinheads (lembre-se dos ataques a homossexuais em SP), integralistas, direita militar (sites coturnosoturno e ternuma), TFP e integralistas (eles existem ainda!).”

Como não estou em meus melhores dias, antes mesmo de ler, apenas vendo o assunto e a fonte do e-mail, respondi apenas:

“XXXXXXX, adoro vc, mas O VOTO É MEU! Bjs, Gaspari”

Depois li e pensei, pensei, pensei ... pensei em respostas, em possibilidades, em ofensas. Em ser direto e delicado, em ser direto e estúpido ao mesmo tempo. Mas não respondi.

Há vários aspectos que eu poderia abordar na resposta ao remetente do e-mail acima. Poderia dizer que essa pessoa, a quem admiro e respeito, ganhou posições e certa estabilidade, nos últimos anos, em uma empresa do setor de energia controlada pelo governo sem passar em concurso. Também poderia questionar a origem dos bens dessa pessoa, que, pelo pouco que sei, herdou muitos ativos, o que lhe rendeu certo conforto e estabilidade – e rende até hoje. E ainda questionaria como uma pessoa que viveu a "época de chumbo" da ditadura, na qual se lutava pelo direito de votar e escolher nossos governantes, prega naturalmente o voto nulo - como se voto nulo ganhasse eleição e presidisse um país.

Entretanto, aqui, no meu espaço, resolvi falar de apenas um item que derruba por terra a observação acima: IDENTIDADE.

Stuart Hall, um antropólogo negro de origem caribenha, certa vez tratou do tema identidade. E concluiu, basicamente, o que todos nós deveríamos saber: somos multifacetados, com identidades múltiplas, uma colagem étnica, econômica, social e cultural. Ou seja: não temos apenas UMA identidade. Somos muitos em um só.

No “apelo desesperado” acima, meu (minha) interlocutor (a) certamente se esqueceu disso. E como aqueles que votam em um candidato X, Y ou Z porque “vai me dar emprego”, “vai construir minha casa”, ou “vai asfaltar minha rua” – ou seja, visam apenas o benefício próprio, não coletivo – , imaginou que a palavra “homofobia” mudaria minha escolha eleitoral.

O que meu (minha) interlocutor (a) ignorou – talvez mesmo por ignorância -, é que não sou apenas gay. Antes de tudo, sou gente. Depois disso, sou gay, branco, olhos claros, jornalista, nascido na Baixada Fluminense, sou casado, tenho filhas, recebi heranças sociais e culturais de meus pais e irmãos, um pouco de meus avós, com os quais pouco convivi, e muito de meus amigos e pessoas próximas que vêm me acompanhando nesses 38 anos.

Meu projeto de Brasil não pode ser focado apenas na causa gay. Claro que estou ligado nela e quero mudanças positivas – o que o governo atual, mesmo sendo do PT de Marta Suplicy, autora do projeto de união civil estável, não conseguiu (ou não quis) em oito anos. Mas reconheçou que, além disso, há outras questões muito mais cruciais nesse momento.

Homofobia pode – E DEVE! – ser questionada na Justiça, dar processo e indenização, até prisão, se extrapolar. Isso, felizmente, já acontece. Mas, infelizmente, falta de apreço à educação, à saúde, às regras democráticas, às leis eleitorais, à opinião divergente, isso nem sempre vira processo judicial. E anda devagar demais para um país com uma dívida histórica de 500 anos, e que vem mudando positivamente HÁ 20 ANOS – não há apenas oito anos, como alguns gostam de propagar por aí com claros fins eleitoreiros.

Portanto, independente de quem ganhar essa droga dessa eleição, continuarei lutando contra a homofobia. Mas também atacarei a falta de recursos para a educação – aliás, sociedade bem-educada tende a ser mais TOLERANTE COM TUDO -, a saúde, o saneamento, etc, etc, etc. Porque, como disse, sou uma colagem de preocupações. E, para mim, de nada adianta ter uma lei protegendo A, B ou C se o valor principal – ser gente, independente de cor, sexo, crença etc, etc, etc – continuar sendo negligenciado.

Por isso, para votar no domingo, não esqueça de levar sua(s) identidade(s). Doa a quem doer.

PS: É óbvio que, embora eu tenha omitido os nomes dos candidatos e seus "parceiros", está claro em quem vou votar. Mas também espero ter ficado claro que meu objetivo não é convencer indecisos. Quero apenas SER RESPEITADO no meu direito básico de ser gente e de, como cidadão brasileiro, votar em quem eu quiser. Até porque, o artigo 5º da Constituição Federal de 1988 deixa claro: "Todos são iguais perante a lei, sem distinção de qualquer natureza". Se os governantes já cumprissem isso, fossem de qualquer partido, seríamos, enfim, um povo.

Viver é simples

"Só bebo aos sábados e domingos, senão desregula tudo", diz Alexandre, sentado na mesa daquele barzinho pé-sujo numa quase esquina de Copacabana. Como quem não quer nada, ele fica ali, sentado, observando o ir e vir dos personagens que circulam livremente por esse bairro. Uns discretos, quase imperceptíveis, outros espalhafatosos, do tipo que estrearam em vez de nascerem. Todos de sexos variados e alguns até de sexo desconhecido - pelo menos oficiosamente.
Alexandre fica ali, na dele, batendo papo com um ou outro conhecido que pinta no boteco - ao contrário do que se pensa, em Copacabana as pessoas se relacionam como num bom subúrbio. E às vezes tão invasivas e aconselhadoras como em qualquer esquina suburbana. E Alexandre, claro, embora fique na dele, "pega amizade fácil": fala uma palavra ali, outra aqui, vai entrando no papo, mesmo que nem sempre seja chamado.
Sentado, Alexandre fala. Não, não é falar pelo falar. Ele entra nos papos. Participa. Dá opiniões. "Poxa, vão ficar discutindo política? Isso não vale a pena, eles não estão nem aí pra gente", sentencia. É a clássica sabedoria de botequim. Às vezes alguém o escuta. Na maioria das vezes, não: quando a paixão invade as conversas, não há sensatez que a destrua. É o lado bom - e ruim - da paixão: sem meio termo.
Enquanto isso, o copo de cerveja vai ficando vazio. Alexandre o enche de novo, afinal, o fim de semana está acabando e a partir de segunda, nada de álcool! É preciso se cuidar... e o álcool desequilibra não só o pensamento, como sobretudo o corpo. Sobretudo o corpo de Alexandre, que não é frágil, mas é especial.
Alexandre tem 30 e poucos anos. E muitas dúvidas no olhar. Mas vai seguindo sua vida. Com todas as incertezas que cercam seu futuro, ainda assim vive sua vida. Vai e volta com desenvoltura. Toma conta de si mesmo. Dorme e acorda sabendo que vale um dia de cada vez.
Alexandre é meu xará. Tem síndrome de Down. E todos os fins de semana está ali, naquele botequinho, tomando sua cerveja gelada com sua mãe. Foi ali, tomando cerveja, que eu o conheci. E conversamos bastante. Ele, inclusive, me deu conselhos no dia em que discuti ásperamente por causa de política - foi no primeiro turno da eleição. Semeou sabedoria e tranquilidade. Sem, claro, deixar de tomar sua cerva, porque, afinal, todos nós, sem mais nem menos, sãos ou nem tanto, somos filhos de Deus. Acreditando ou não nele.

Crise? Que crise? AAAAAAAAAAARRRRRRGGGGHHHH!

Certo, já ouvi falar zilhões de vezes que todo homem, quando vai se aproximando dos 40, questiona TUDO e TODOS, quer mudar de vida, de emprego, de sexo, fazer voo livre, rapel, descer corredeiras, trepar pulando numa perna só, etc, etc, etc. E do alto dos meus 38 e 4 meses, me vejo cada vez mais encaixado nesse "perfil científico": questiono tudo e mais um pouco, buscando respostas que, claro, não vão aparecer. Porque sequer sei fazer as perguntas direito.
Isso se torna ainda mais grave quando se trata de um geminiano se aproximando dos 40. E apesar de meu ascendente ariano garantir boas doses de decisão - ainda que a maior parte delas errada, admito -, o ponto de interrogação continua sendo o meu alvo. E a vontade de mudar, nem que seja um poltrona de um canto para outro da sala, vai batendo, batendo, batendo... até me exaurir de cansaço de tomar tanta porrada e sem nenhum efeito prático, a não ser me machucar mais e mais e mais.
Eu sei, o papo é "brabo" nesse retorno do Suburbana Copacabana, blog que criei há quase 10 anos e que durante muito tempo foi minha válvula de escape sobre a vida. O blog - ou melhor, minha inspiração - secou quando me mudei pra Santa Teresa. Achei que era sinal de amadurecimento. Que nada: foi conformismo mesmo, medo, desânimo... Foi ficar preso apenas aos aspectos práticos da vida, às contas a pagar, à preocupação de saber se vai dar pra entrar ou sair de casa em segurança - sim, amigos, tinha como vizinho o Morro dos Prazeres, e às vezes os "amigos do mal" insistiam em exibir suas armas - literalmente - em frente à minha casa. Nunca sofri nada lá. Mas vivia como se isso fosse acontecer a qualquer momento.
Mudamos e chegamos a Copa, a boa e velha Copacabana das velhinhas, das putas, dos travecos, dos michês, das famílias papai-e-mamãe, das famílias papai-e-papai - como a minha - e mamãe-e-mamãe, da solidão refletida numa mesa de pé-sujo naquela garrafa de cerveja que insiste em encher um único copo, de alguém que não tem alguém com quem conversar. E meu medo se transformou: do medo das armas que podiam atentar contra a minha vida e as das pessoas que amo para o medo da vida não estar sendo como deveria ser - ou como um dia previ, sonhei, idealizei, planejei ou simplesmente quis.
Perto dos 40? Não acredito que seja isso que me aflija. Também não descarto por completo. Só sei que tem vantagens nisso: volto a escrever sobre minhas dores, meus amores, minhas dúvidas, meus desesperos, minhas certezas. Como há 10 anos. Antes dos 30. E como quero fazer até morrer.
Beijos a todos e sejam bem-vindos a esse pedacinho do subúrbio a beira-mar.

O petróleo, afinal, é de quem?

Não, não voltei após milênio para comentar a TREMENDA CAGADA que BP e cia estão fazendo no Golfo do México - que pode ser acompanhada ao vivo aqui. Minha questão é mais doméstica.

Nos últimos dias, o Senado aprovou projeto de lei do governo prevendo a "cessão onerosa" de até 5 bilhões de barris da União - ou seja, petróleo meu, seu, de todo o 'povo brasileiro', já que ainda está na rocha - para a Petrobras.

Se a Petrobras fosse 100% estatal, eu e os outros quase 200 milhões de brasileiros, em teoria - e bota teoria nisso - seríamos os seus 'donos', representados pelo Estado brasileiro. Se assim fosse, a decisão do meu representante - o governo - de ceder o meu petróleo ainda etéreo - aquele lá do fundo do mar, abaixo do sal - para a minha empresa de petróleo - a Petrobras - faria sentido, ainda que vivamos em um ambiente, em teoria - e bota teoria nisso -, concorrencial, sob o atual modelo de exploração das reservas de petróleo e gás natural do país.

Entretanto, o meu representante eleito - o governo - detém pouco menos de 40% do capital total da 'minha petroleira' - a Petrobras, afinal, sou um cidadão brasileiro, e a propaganda oficial vive dizendo que a Petrobras é de todos os brasileiros. Ou seja, o meu representante, embora tenha quase 58% das ações ordinárias da 'minha petroleira' - ou seja, ele manda -, divide os ônus e os bônus da 'minha petroleira' com privilegiados cidadãos, brasileiros ou não, que detêm diretamente um pedaço das 'minha petroleira', via ações.

Aí chegamos à minha grande dúvida: quer dizer que o meu representante, que administra os meus bens no subsolo - sou cidadão brasileiro -, está cedendo uma parte desses meus bens - o petróleo etéreo abaixo do sal - à 'minha petroleira' - a Petrobras -, da qual eu não tenho NENHUM PEDAÇO, pois não sou acionista, mas da qual alguns cidadãos brasileiros ou não detêm ações e, com isso, serão beneficiados financeiramente com a valorização dessas ações por causa da cessão do meu petróleo, como cidadão brasileiro, sobre o qual EU NÃO RECEBEREI UM TOSTÃO SEQUER?

Se alguém souber explicar melhor, desenhe. Publicarei com o maior prazer.

EU TÔ VOLTANDO!!!!

Crianças, não precisam espernear!!! Depois de meses distante, eu tô voltando!!! Aguardem!!!!!

Ressaca pós-eleições - pontos positivos

Gente, ok, não deu. Com feriado para o funcionalismo público antecipado, 55 mil cariocas - menos do que vai dar de gente em um dos shows da Madonna em dezembro - debandaram para o lado das "forças ocultas" e decidiram a eleição em favor do Eduardo Paes. Tudo bem... vida longa e boa administração ao novo prefeito!

Agora, apesar da ressaca sem nenhuma gota de álcool no sangue, há alguns pontos muito positivos que os eleitores de Gabeira precisam enxergar e ver que o Rio continua lindo, lindo. Podia ter sido muito, mas muito pior mesmo! E é tudo isso que pretendo lista aqui, após séculos sem escrever nesse blog.


Vamos lá:

1) Cesar Maia agora não tem apenas um ex-blog. Tem também um ex-cargo de prefeito. Olhem que maravilha!

2) A maioria dos eleitores do Gabeira não moram no mesmo prédio que o Cesar Maia. Portanto, a única chance eleitoral que, creio eu, esse quase ex-alcaide terá na vida - eleger-se síndico de prédio - não vai nos afetar! Ufa!

3) Não teremos que aturar aquelas plásticas horrendas e aquele ar de Ken mal-ajambrado do Marcelo Crivella! Quer dizer, pelo menos não à frente da prefeitura, porque atrás... bem, o senhor Paes vai nos mostrar em breve, quando escolher seu secretariado.

4) Descobrimos a verdade sobre pessoas como Jandira Feghali, Benedita da Silva e Vladimir Palmeira, até então tidos como semi-deuses de esquerda. Francamente... dias ruins deverão vir pela frente para esses senhores - o que já será uma boa vingança.

5) A Clarissa Garotinho, apesar de ter sido eleita, é apenas uma dos 51 vereadores do Rio. E Campos, cidade que será governada pela mãe da dita cuja e ex-governadora, fica a 350 km do Rio. Não é mesmo uma maravilha? Já pensaram se ela tivesse ganho a eleição em Niterói, que horror seria?

6) Nas próximas eleições, vai ter muito candidato pensando duas vezes antes de distribuir santinhos e xingar a mãe dos outros. Metade do eleitorado mostrou que não está mais a fim disso. E esse número não pode ser desprezado.

7) Apesar de ter vencido no Rio, a situação não vai ser tão fácil assim para o Sergio Cabral como se pensa. Além de ter metade da cidade desaprovando seu governo, quase todos os municípios do entorno - Baixada, Niterói e São Gonçalo - derrotaram os candidatos do governador. A resistência ao peso da máquina será grande...

Bem, por enquanto é só. Mas certamente cada um de nós, eleitores de Gabeira, do respeito, de uma nova forma, limpa, de fazer política, encontraremos mais e mais vantagens. Até mesmo a de ter perdido a eleição. Isso nos transforma em fiscais mais rigorosos do novo prefeito.

O Globo, em sua edição de hoje, publicou na capa uma lista de promessas de Paes. É hora de recortarmos isso e colarmos na porta da geladeira. É para o bem de todos. O Rio agradece.

Queridos, mas nem tanto amigos

Não sou especialista em TV para analisar esses 2 primeiros capítulos da minissérie "Queridos amigos", que a Globo vem exibindo desde ontem em um horário ingrato com o telespectador - que tem que ainda aturar a infâmia chamada "Big Brother Brasil" e os discursos pseudopoéticos do pseudojornalista e pseudopoeta Pedro Bial - e com o elenco, formado por "feras" que raramente são reunidas hoje em uma produção televisiva. Mas já considero ter algum conhecimento em outra matéria importante ali retratada: a vida e suas idas e quase-nunca vindas.

Reencontrar velhos amigos, sonhadores em fases mais jovens, inseparáveis há 10 ou 15 anos, pessoas que juravam que iriam "mudar o mundo"... nossa, que clichê! A idéia é por demais simplória, um lugar-comum que ronda ou já rondou a cabeça de todos. E é justamente nisso que, acho eu, reside o grande trunfo de "Queridos amigos". Li duas críticas sobre a série e ambas a acusavam de ser "mais do mesmo". Mas o que se esperava de um reencontro de pessoas que um dia sonharam juntas, mas que chegaram ao ponto de apenas se suportar para relembrar um tempo que passou e que nunca mais voltará?

No capítulo de ontem a bomba estourou. As diferenças, antes suportáveis, entre as pessoas apareceram na mesa e jogaram por terra o desejo-maior do amigo que organizou o reencontro: voltar a ser uma "família", como eram antes. Isso aparentemente. Na verdade, acredito que tudo transcorreu como esperado por ele. Os amores, os ódios, as diferenças, as similaridades, os sonhos frustrados, a mudança de planos, tudo estava ali porque tinha que estar. Uma grande lavagem de roupa suja. Uma roupa que não ficará limpa nunca, porque não é esse o objetivo. E mais um clichê se apresenta: é na diferença que está o aprendizado.

Senti saudade de zilhões de pessoas ontem. Até mesmo daquelas que eu odiava há 10, 15, 20 anos, com quem eu não sonhei porra nenhuma, não fiz planos, não desejei nunca mais reencontrar. Pessoas a quem odiei pelo simples fato de elas existirem e terem aparecido na minha vida. Pessoas que, por isso mesmo, me ensinaram a ser diferente delas, a agir de forma diversa ao que elas defendiam. Queria revê-las e jogar merda no ventilador, para, no fim, brindar a vida - a minha e a delas, bem longe de mim.

Também tive vontade de beijar e abraçar velhos "amigos", aqueles com quem sonhei, ri, chorei, mas que se foram no vento do dia-a-dia e da sobrevivência. Pensei em como seria hoje conversar com eles e ver que já não pensamos mais as mesmas coisas, que boa parte dos nossos idealismos foram embora pelo ralo no primeiro banho de realidade que tomamos ao iniciar a luta pelas nossas vidas. Mas que as lembranças do que um dia fomos - já não somos mais os mesmos, isso é óbvio - ainda podem nos fazer dar boas risadas a respeito do que um dia desejamos, mas que não nos diz mais respeito. Que esse desejo fique, então, como nossos filhos, sobrinhos, enteados, afilhados, sei lá mais quem. Nossos sonhos, hoje, são mais próximos do chão, e isso não é de todo ruim. E nem é de todo ruim que filhos, sobrinhos, enteados, afilhados, sei lá mais quem, sonhem próximo às nuvens. Foi lá que começamos. Mais um clichê.

Sei que toda essa vontade que me bateu ontem - e que talvez voltará a bater até o fim de "Queridos amigos" - acabará no dia seguinte ao fim da minissérie. Mas será bom nos próximos dias fechar os olhos e imaginar por onde andam os velhos "amigos" - mesmo aqueles que eram "inimigos" -, como eles estão, se estão vivos, se moram na minha cidade, se engordaram ou emagreceram, se casaram, separaram, tiveram filhos, assumiram sua homossexualidade, mudaram de religião, herdaram os negócios dos pais e prosperaram, herdaram os negócios dos pais e ruíram, construíram suas carreiras, sejam elas de sucesso ou de fracasso, fizeram plásticas para esconder as rugas que o tempo insiste em colocar na cara da gente, apesar de nosso horror a elas.

Boa parte dessas pessoas está ao meu alcance. Afinal, o orkut é um dos lugares mais clichês do mundo: lá vc reencontra pessoas que há milênios não via, inclui no seu rol de amigos e continua não as vendo, acredito que para manter a "mística do 'como será que essa pessoa está ao vivo e a cores?'" Mas, enquanto essa "lavagem de roupa suja" não sai das telas do computador - discutir relação virtualmente não é tão clichê, mas não tem a menor graça -, vou dar um beijo nos meus amigos do dia-a-dia, nos que a vida me trouxe após o "choque de realidade", e esperar aqueles que ainda estão por vir. Mesmo que sejam aqueles que um dia foram os meus queridos amigos, mas hoje não mais o são.

A corrida

Tive muitas dúvidas em escrever hoje. Quem me conhece sabe que sou extremamente confessional nas minhas palavras escritas. E quem não me conhece, quando as lê, não desconfia que ali, na maior parte do tempo, há confissões. As letras são cifradas. Nada é claro. Levanta dúvidas. Como sou eu, o tempo todo: dúvida ad eternum.

Mas aqui, hoje, faço uma confissão direta para tentar não pirar em definitivo – somente naqueles momentos em que é preciso pirar para não ficar maluco, como disse certa vez um interno do Hospital Pinel, aqui do Rio de Janeiro, para uma grande amiga que o entrevistou: “maluco é quem não pira”.

Meu pai tem câncer. No fígado. Resultado de uma cirrose mal-tratada, causada, por sua vez, pelo excesso de bebida alcoólica. Ele tem de fazer quimioterapia e passar por todo aquele processo que todos nós sabemos como funciona. E também entrar na fila do transplante. Se ele aceitar. Porque meu pai não é fácil. Não parou de beber mesmo depois da cirrose. Não aceita a idéia de transplante. Quer morrer, embora não diga isso claramente. Há uma possibilidade de transplante entre-vivos. E pelas informações iniciais, eu seria o doador, pela compatibilidade sangüínea.

Pronto, confessei! Diretamente, sem medo. Mentira, com medo. Muito medo. Medo do amanhã. Medo de eu ser a última salvação de meu pai. Medo dos riscos que eu corro se eu for a última salvação do meu pai. Medo de fazer companhia ao meu pai no destino próximo dele. Medo do que será da minha vida após meu pai. Sem pai.

Também confessarei o extremo egoísmo que me preencheu após a notícia da doença: a passagem do bastão. Sim, a corrida passa agora por (mais) uma transição. Com a ida do meu pai, com o fim do trecho dele na corrida, eu entro no meu último trecho. É da natureza humana: nascer, crescer, reproduzir, envelhecer, morrer. Aprendemos isso no primário. Já cumpri os três primeiros verbos. Começo a entrar no penúltimo deles, para atingir, enfim, o último. E passar o bastão da “próxima vítima” para minha filha.

Claro, a vida nem sempre segue o caminho natural. Nada impede que, mesmo com o fim decretado do meu pai, o meu fim chegue antes. Vivo no Rio de Janeiro, onde viver é sempre uma grande aventura, fumo horrores, tenho tendência a hipertensão – herança genética de meu pai, aliás –, não tenho feito atividades físicas e não sei se tenho um aneurisma prestes a explodir na minha cabeça a qualquer momento. Posso terminar esse texto e ir. Posso durar até os 100. E – para mim, o pior dos mundos –, Deus pode me fazer uma surpresa e encerrar a corrida da minha filha antes da minha expirar. Mas isso faz parte das surpresas. Não há como se preparar. Mas para a natureza, sim. Sabemos onde chegaremos. No fim. Naturalmente.

Por tudo isso, também me aterroriza a idéia de que o bastão passa em definitivo para as minhas mãos. Com a saída de meu pai do jogo, resto eu. Eu como o último corredor na minha corrida-vida, aquele que levanta o estádio na expectativa de ganhar uma medalha, ou melhor, de ganhar o tempo e estender a distância até o máximo possível, para, enfim, diminuir o ritmo e passar o bastão para o próximo corredor. Colocar as mãos nos joelhos e soltar o último suspiro. E ir para o vestiário.

Confesso que mais que a perda de meu pai, que sempre considerei um caminho natural, apesar do vácuo que ficará na minha vida, dói mais a idéia de que meu fim vai também chegando. E eu não quero isso. Terei de me acostumar. E continuar correndo. Até começar a ver a minha filha adiante, na curva da pista, pronta para pegar o bastão. E seguir para o vestiário. Essa é a vida. Mas que dói, dói.

Acerca

As árvores estão amareladas

Falta chuva, que não cai

Água que não sai dos meus olhos

Água que me afoga por ausência

Ele está ali, braços abertos

A maravilha, um entre sete, Ele

Dizendo “meu filho, cá venha

Aqui há alento, carinho

Sossego para sua demência”

Amarelo, quase árido

Olho seco, cerca de lágrimas

Me segura dentro disso aqui

Certo que sim

É o fim

Ele, a maravilha, a acolher

“Filho meu, cá estou

Afagos a te esperar

Palavras a te aguardar

Sopro para sua falta de ar”

Árvores nada verdes, ácidas

Feridas amarelas, plácidas

Meu filho, filho meu

Fim da linha, o breu

A cerca. Preso. Presa.

Adeus.

Mudança de casa

Depois do Suburbana Copacabana se mudar para Santa Teresa, chegou a hora de seu novo endereço na web.

Em breve novidades - e regularidade nos posts, prometo! Beijos!